V předvečer Dne obránce vlasti
z neznáma vrátil jméno pilota Velké vlastenecké války
Moskva. Večer dopravní zácpy u východu, lidé ve spěchu, aby se dostali do svých domovů, relaxovali, zapomněli před obrazovkou, šplouchali negativně nebo cloying, pod pásem, vulgární humor, vrhli se do virtuálního světa počítačových her a stali se vládcem vesmíru nebo brutální superhrdina. A míříme k východu, abychom opustili město. Jdeme na schůzku se skutečným člověkem.
Náš khaki UAZ „bochník“v metropolitních zácpách vypadá jako prostý pěšák Vanya na dvorním plese mezi naleštěnými čistokrevnými světskými postavami. Lesklá cizí auta opatrně, znechuceně se rozloučila před námi. Lyokha Buravlyov se s klidem a důstojností sfingy pohrdavě dívá na elitní řidiče z výšky zvednutého těla a dostává se do výstupního proudu. Vpřed, vpřed, tam k životu, k řece, do lesa, daleko od obrazovek, pomůcek, hádek, lhostejnosti a bezcitnosti. Vyrazíme na kolej, průtokové napětí klesá. Méně a méně často žluté komety bizarně zkroucené ve vlhkém skle projíždějí světlomety protijedoucích aut. Noc. Měřené houpání UAZ při dobrém asfaltovém klidu a přichází spásný spánek, jako když se plášť opírá o problémy a starosti.
… 26. února 1942, jiskřící ve slunečních paprscích s bílým sněhem, srolovaným pásem předního letiště, řevem leteckých motorů a obchodním ruchem mechaniků vybavujících okřídlená bojová vozidla k boji. Smějící se pohlední mladíci v letových kombinézách, psích botách, teplých kožešinových helmách s letovými brýlemi v konzervách jako by vystoupili z propagandistických plakátů „Stalinovi sokoli“. Clap, červená raketa startuje, a článek LaGGů, zvyšujících zasněžený drift, je unášen do modrých výšin. Země pokrytá panenským bílým sněhem, čára horizontu spojuje nemožné, dva prvky - zemi a oblohu, stírající hranice mezi bílou a modrou. Před námi jsou jeden.
Mladý pilot se zvědavostí zkoumá Zemi a jasné nebe, jeho srdce je plné radosti z letu a všemohoucnosti muže, který ve 20 letech dobyl oblohu. Vpřed, vpřed na výkon. Vpřed, tam, kde nepřítel rozmazává naši modrou oblohu kříži křídel, tam, kde housenky jejich tanků trhají bílou pokrývku sněhu z naší země a mění ji v černo-krvavý nepořádek smíchaný s krví našich vojáků. Vede své letadlo vpřed, kde se Němci pokoušejí prorazit naši obranu na řece Lovat.
Je všemohoucí, nebojí se smrti, protože je mu 20 let.
Zde bílá pokrývka Země začíná oslňovat černými skvrnami kráterů, přerušovanými tečkovanými liniemi zákopů a tečkami dělostřeleckých a minometných pozic. Zde je modrá obloha roztrhaná a potřísněná skvrnami protiletadlových výbuchů, nenávistí a žízní po pomstě za znesvěcenou zemi, která vře v srdci. Obličej pilota se soustředí, ohýbá se v sedadle a snaží se splynout s bojovým vozidlem, aby se s ním splynul.
Před námi je cíl - řeka Lovat a nenáviděná německá letadla. Proti čemu jim může seržant s tuctem letových hodin oponovat? Kdo jim prošel a dobyl celou Evropu? „Rytíři“jim viseli s kříži a nedbale stříleli zbytky munice na sloupy uprchlíků? Trochu nebo všechno! Nenávist! Nenávist a žízeň po pomstě.
Válka. Všechno bylo zmatené: křídla, vrtule, hukot motorů, praskot výbuchů děl a kulometů. Obloha se mísila se zemí a změnila místa v akrobacii, která ještě nebyla vynalezena. Naši vlastní, cizinci, temnota v očích a rána - jedna, druhá …
Kouř v kokpitu. Vrchlík vrchlíku potřísněný olejem z proraženého motoru, plamen olizoval prodlouženou kapotu LaGG a plazil se až do kokpitu.
Horečnatý pohled do země a jako záblesk v mozku, zakalený bitvou: „Ziiiiit“. Žít, abychom byli v čase, milovat, rodit, vychovávat syna, dceru, pracovat, budovat zemi, sázet krásné zahrady. Mami, co ona? „Zhiiiiit!“
Tady na řece, svázané ledem, jako rodné letiště, je přímý úsek…. Tam, spíše tam. Žít tam… Plamen hltá dřevěné letadlo, hořící kožešina na vysokých kožešinových botách praskala jako obří pánev, pilotní židle je horká. To znamená, že plamen je již dole a padák shořel. Takže jen dolů, jen k řece, jen společně s autem.
„Zhiiiiit!“Je nemožné, nečestné zemřít ve dvaceti ohni !!!!!
„Zhiiiiit!“- zašeptal nelíbané chlapcovy rty praskající z benzínového plamene….
„Zhiiiiit!“- jediná myšlenka bije ve vědomí blednoucím od bolesti.
A jako Boží dar, jako vysvobození z muk - temnota. Ruce v hořících rukavicích pustily ovládací páku, letadlo pohlcené plameny si bezmocně kouslo do nosu, mocná třílistá vrtule rozbíjí tloušťku únorového ledu. Úder, výbuch, zasyčení umírajícího plamene a třetí živel, černý živel vody, pohltí mučený stroj a lidské tělo. A smrt osvobozuje duši - a ticho….
… V pětasedmdesáti letech je přede mnou vrtule, již pokrytá skořápkami a zrezivělá, ale na svých zakřivených lopatkách si uchovává stopy té hrozné rány a saze tohoto plamene. Nade mnou je jasně modrá obloha bez jediného mráčku, nepotřená skvrnami protileteckých výbuchů. A pode mnou je čistý bílý led řeky Lovat, bez kráterů a stop plamene.
Moji přátelé se sklonili nad spálenými ostatky dvacetiletého seržanta Dmitrije Pavloviče Malkova a pokřiveného vraku jeho LaGG …
Přiletěl. O 75 let později, ale dorazil.
Alexey, obyvatel vesnice Cherenchitsy, okres Staro-Russky, oblast Novgorod, ukázal Sašovi Morzunovovi, kde letadlo leželo v řece. Chlapi z klubu novgorodských potápěčů našli na dně vrak auta. Dokumenty pilota našel Valentin v archivu. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, strýc Vitya, Lyuba zvedli své spálené tělo z řeky na týden ve větru a mrazu z ledu. Pomohli jsme mu létat. A když jsme skončili, Seryoga Stepanov, dospělý muž, veterán Myasny Bor, který v noci vychoval pravděpodobně tisíce bojovníků, srdceryvně vykřikl na celý starý vesnický dům, který se v dnešní době stal útočištěm: „Gooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Všichni jsme spálili společně s Dimou Malkovem, týden jsme s ním hořeli, přičemž jsme z černé vody vytáhli jeho sedadlo, které se roztavilo na hliníkové ingoty, černé spony padáku, stále znečištěné sazemi. Cítili jsme, co nám chce říct.
Jak strašné je zemřít ve dvaceti, jak strašné je upálit zaživa v letadle, jak hrozné je nemít v životě čas na nic - nic a všechno! Mít čas zemřít za svou zemi, zemřít strašnou smrtí, potopit se do neznáma …
Kdyby všichni, slyšíte, všichni občané naší země spálili společně s Dimou Malkovem, pak by nebylo tolik lhostejných a prázdných lidí a naši chlapi by už nikdy nehořeli naživu a bránili naši zemi a naše nebe. Protože jakákoli nová válka začíná, když jsou zapomenuty výsledky té předchozí. Když se lidé stanou bezcitnými a lhostejnými k bolesti druhých, ke své Zemi, ke svým předkům. A pak naše děti znovu upálí zaživa u kormidla bojového letadla nebo pák tanku. Koneckonců, oni, naše děti, mohou být lepší než my a opravdu milovat svou zemi.
Pamatujte, že je velmi děsivé zemřít ve dvaceti letech, řekl mi to seržant Dmitrij Pavlovič Malkov, který 26. února 1942 u klidné novgorodské vesnice Cherenchitsy shořel ve svém letadle.
